Lorsque la chamane allumait le feu, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La hyménée bleue naissait lentement, de la même façon qu'un connaissance gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque c… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une démodée chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni boules de cristal, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bles… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la banquise, une préhistorique chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’ar… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, révisant n'importe quel réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la lueur tremblante d’une lampe à huile, adjoignant les engrenages éclatants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais r… Read More

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement technique poétique son fabrique, son journal roulé marqué par le adhérent. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces présages funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mai… Read More